He venido a hablar de mi libro

El sábado me paró un friki en un garito. No me pasa muy a menudo (realmente, me ha debido pasar siete u ocho veces en la vida), pero de vez en cuando me sorprende algún tío que me conoce por mi trabajo, así en plan famoso, y que me para allá donde esté para preguntarme cualquier chorrada, así en plan fans de famoso. Me hace mucha gracia, la verdad, aunque me imagino que la gente a la que le paran constantemente debe estar pelín hasta los huevos. Es normal.

No sé a cuento de qué cuento esto, supongo que porque voy a hablar de mi trabajo. La historia es que he escrito un libro. Mi libro es cero de glamour, cero de creatividad (es un encargo), cero de interés para el 99.9% de la humanidad española y la verdad es que no me produce ningún orgullo en sí mismo, por decirlo de alguna manera. Fue un encargo que no me apasionó demasiado, pero bueno. La edición en que se publica no puede ser más cutre, además. Es tan caspa que me pagan un euro por cada libro que venda. Si vendo mil, ATT y yo nos iremos de vacaciones amor y lujo. Si vendo 300 (que es lo que yo calculo), me iré a cenar y a emborracharme con ATT y quien se apunte. Sólo pago la primera, ratas

Explico esto porque acabo de recibir el borrador del libro y ya le estoy dando vueltas a la cabeza sobre cómo buscarme la vida para venderlo, promocionarlo, engañar a la gente para que me lo promocione... Y lo hago aun cuando no me produce ningún entusiasmo especial haberlo escrito y la pasta que voy a ganar tampoco me motiva demasiado. Entonces, ¿por qué estoy tan emocionado? ¿A santo de qué tengo la cabeza loca, que huelo a perrete chico y todo, para buscarme las habichuelas de venderlo? Por su propia naturaleza: es un libro.

Mira que me jode lo egocéntricos que son los escritores. Son extraordinariamente corporativistas para lo que quieren y se dan puñaladas cuando les interesa. Piensan que son el centro del mundo porque sus letras van encerradas en unas tapas y la gente paga por leerlas. Realmente es estúpido que el oficio de escritor esté tan sobrevalorado. Y sin embargo, con esta cosa tonta de mi libro, me doy cuenta de que algo tiene escribir uno. Es como, "Ese tío ha escrito un libro". Y ese tío soy yo. El día que escriba uno que me motive y me enorgullezca me veréis montando un chocho en la tele para que se hable de él. Prometido.

El Mundo de Quic, el Mundo de Quic. Marcha marcha, es genial.